“他不值得‘父亲’这个称呼……”他口气危险地说，“你可以称呼他为泰勒斯。”
“很抱歉，我必须这么说！”马尔斯罕见地固执起来，一向平和的他变得就象龟壳一样冥顽，“我没有多少寿命再提醒你这个事实了……”
他话音未落，就捂住嘴气喘起来，呼呼的气喘声就象炉灶生火用的风箱。他就象一条快要干死的、开合着鱼鳃的鱼，指尖尽是不健康的绀紫色。
罗德闭了嘴，没有再出言不逊了。
奴隶走上前，手里端着一碗熬得黏乎乎的褐色药汁。他扶着马尔斯，一勺勺喂他喝完。
马尔斯咽下最后一口苦涩的药，连鼻息都带着一股浓稠的苦味。
“我已经时日不多……”他握住罗德的手，眼里有一丝迫切，“能答应我一件事吗……”
罗德毫不犹豫地点头。
马尔斯微笑起来，欣慰宛如涟漪般荡在他脸上。
“……还记得你父亲曾经留下的遗言吗？”他费力地说，“他要你拿到他的金剑，然后再毁了它……”
一种复杂的情绪涌来。罗德的呼吸停滞一下，面庞是被缠住似的压抑，象是被十字架上绑缠四肢的铁丝束缚到了。
“我的遗愿，就是实现你父亲的遗愿……”马尔斯紧张而期待地看向他，绿色的眼瞳蒙一层水雾，那是强烈的病痛带来的涣散。
罗德看着他的眼睛，点了头。
马尔斯松了口气，象绷紧的弓弦一样松懈下来。他躺回床上，方才的嘱托好象他的灵魂所驻，说完之后他也如飘萍一样浮游起来了。
“你应该知道，只有近卫军长官才能拿到那柄金剑……”马尔斯说，眼里别有一番深意。
罗德紧攥剑柄的手指抖动一下，但随即就如焊接一般牢固不动了。
马尔斯见他没什么反应，心存忧虑地补充道：“要拿到剑，就要辅佐多米提乌斯登上帝位……”
“我知道。”罗德语气沉重地说。他的五官即使在尚未退却的烟雾依旧是犀利的，“就算你不说，我也会这么做的！”
马尔斯病气浓重的脸上，此时冒有浅淡而无奈的笑容。