不过白树也确实很自爱，从来没有给他父亲添过乱惹过他生气。这或许才是白树的父亲从来没凶过白树的主要原因。
“爸。”
“嗯，有么事？”
“哦，没事。”
相似的情景容易叫人勾动已经生疏的过去，那些一纵即逝的片断，会在头脑风暴的瞬间被点醒直到全部复活。白树突然想喊住他的父亲，那是下意识的冲动，白树想起小时候的许多情景，就突然想要开口。
白树的父亲走进屋子，一会儿出来，扛着把锄头从房子的另一边走了，几转之后，消失在一小片树林子里。房子的后面有一小片树林子。
白树想跟过去看看，心里迟疑了一下，没有跟过去。转身进了小房子，开始收拾一些实用的东西。这些东西都是他自己的，从小学留下，一直到现在。开始的时候，他只挑选实用的仍旧完好的，挑的过程中，却发现每一件东西都很重要，哪怕是一个用都没用过的小本子，夹在书页中的被随意涂画却不知何故保留了下来的一张纸，他都觉得那对于现在的他而言无比的重要而不能丢弃。
每一样东西都像一扇记忆的空间门，连接着久远或是浅近。记忆里的那些事情，无论怎样褪色衰败，都有着无法抵抗的魔力，他们不但顽强的抗拒了时间的腐蚀，并且依旧张舞着手爪不停张扬。
最后所有有关于他的一切的东西都被他收拾起，装在一个旧的帆布箱子里，那箱子是他回来的时候带着的，偶尔还残留在纹路缝隙深处暗黑的颜色，勉强能够看出原本是染成蓝黑色的面子，然而现在已经彻底褪色到最原始的样子了，就像在风雨里磨过的旧船绳，毛糙陈旧。